10 mai 2014

Tant que j'y pense

Tiensil faudra que je penseen rentrant du boulotà m'arrêter un joursous les noyersau bord de la routeramasser de la luzernepour le lapinet puis tiensen même tempsil faudra que je penseà chercher à côtéun soupçon de souffleet de dignitédans l'herbe mouillée. Thomas Vinau (Juste après la pluie) La maison d'Henri Le Sidaner, à Gerberoy La même en 1938, par le peintre
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17 mars 2014

La grâce de l'instant

Quand le jour s'immobiliseQuand muet le soleil pose ses ombres bleuesA peine l'herbe encore un peu bouge frémitEt le vent retient son souffleUne femme apparaît alors dans le sentierGrande grave elle emplit toute l'étendueElle se tait elle a les yeux ouvertsOu bien c'est un oiseau qui vient de loinIl ne fait que passerEt l'on ne sait les distinguer dans la lumièreOn ne sait pas lequel est le plus vraiFemme ou oiseau c'est même image dans le songeUn glissement dans l'air un mouvement sans bruitComme un geste d'appelComme un serment... [Lire la suite]
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11 mars 2014

Une étrange lumière jaune

Une étrange lumière jauneSurgie de la page froisséeD'un très vieux livreDessine sur le mur aux oiseauxL'ombre d'un chant mystérieuxRêve éveillé sous un vieil arbreL'écorce d'un jeu de mots ditsLe silence se fait mélodiePour donner des couleurs aux voyellesEcrire la musique des larmes de l'automneEntre mémoire et des espoirsLa poésie au coeur des arts. Sonia Branglidor (site Printemps des Poètes) Paris - Passage Verdeau
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14 février 2014

Green

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branchesEt puis voici mon coeur qui ne bat que pour vous.Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanchesEt qu'à vos yeux si beaux l'humble présent soit doux. J'arrive tout couvert encore de roséeQue le vent du matin vient glacer à mon front.Souffrez que ma fatigue à vos pieds reposéeRêve des chers instants qui la délasseront. Sur votre jeune sein laissez rouler ma têteToute sonore encore de vos dernier baisers ;Laissez-là s'apaiser de la bonne tempête,Et que je dorme un peu... [Lire la suite]
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11 décembre 2013

Souvenirs

Voyez partir l'hirondelle,Elle fuit à tire d'aile,Mais revient toujours fidèleA son nid,Sitôt que des hivers le grand froid est fini. L'homme, au gré de son envie,Errant promène sa viePar le souvenir suivieDe ces lieuxOù sourit son enfance, où dorment ses aïeux. Et puis, quand il sent que l'âgeA glacé son grand courage,Il les regrette et, plus sage,Vient chercherUn tranquille bonheur près de son vieux clocher. Guy de Maupassant Entre Varengeville-sur-Mer et Dieppe
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09 décembre 2013

Charles Juliet

Charles Juliet a reçu le plus discret des prix Goncourt la semaine dernière, celui de la poésie. Découvert avec "L'année de l'éveil", je ne l'ai plus lâché depuis, lisant la plupart de ses journaux et autres écrits sur la peinture. Sa démarche est exigeante, âpre, c'est pourtant un grand bonheur de lecture tant ses réflexions sont profondes, authentiques et peuvent trouver une résonnance dans notre propre expérience. Sa recherche du mot juste et sa modestie devant l'ampleur de la tâche forcent l'admiration. Quant l'oeil est... [Lire la suite]
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04 décembre 2013

Haïku d'automne

dans le ciel d'azuravec le doigt je trace des caractèresfin de l'automne. Issa. Saint-Valéry-sur-Somme
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20 novembre 2013

L'automne

L'automne au coin du bois,Joue de l'harmonica.Quelle joie chez les feuilles !Elles valsent au brasDu vent qui les emporte.On dit qu'elles sont mortes,Mais personne n'y croit.L'automne au coin du bois,Joue de l'harmonica. Maurice Carême.  
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31 octobre 2013

Haïku du jeudi

pas une mince affaireque d'être né humaincrépuscule d'automne Issa
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14 octobre 2013

Un rêve de bonheur

Un rêve de bonheur qui souvent m'accompagne,C'est d'avoir un logis donnant sur la campagne,Près des toits, tout au bout du faubourg prolongé,Où je vivrais ainsi qu'un ouvrier rangé.C'est là, me semble-t'il, qu'on ferait un bon livre.En hiver, l'horizon des coteaux blancs de givre ;En été, le grand ciel et l'air qui sent les bois ;Et les rares amis, qui viendraient quelquefoisPour me voir, de très loin, pourraient me reconnaître,Jouant du flageolet, assis à ma fenêtre. François Coppée Jardin Plume
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