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Le goût des livres
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30 septembre 2013

Etranges rivages

Etranges rivages
"Il aimait s'allonger sur le dos, la tête posée sur son sac, les yeux levés vers les étoiles en méditant sur ces théories qui affirmaient que le monde et l'univers étaient encore en expansion. Il appréciait de regarder le ciel nocturne et son océan d'étoiles...
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23 septembre 2013

Partages

Partages
"Oui, bien sûr, je faisais comme Perla., c'est elle qui par ma main allumait les bougies, elle qui par mes yeux avait peur des oiseaux, elle qui à travers moi fuyait les conversations anodines, redoutait les camions de déménagement et les tas de vêtements,...
18 septembre 2013

Petites scènes capitales

Petites scènes capitales
"L'amour n'a pas à se parer de grandes déclarations, de gestes et de postures emphatiques, il n'a à s'encombrer de rien, il a juste à être, et à agir là et quand il le faut, sans se soucier si on le voit à l'oeuvre". Le titre de ce roman est fort bien...
16 septembre 2013

Les bonbons assortis

Les bonbons assortis
"Quelques jours avant Noël, la cuisine se remplissait de bruit et de poussière de farine, les femmes s'agitaient autour de la grande table centrale où s'entassaient le shortening, le beurre, le gros sac de cinq livres de farine Brodie XXX, la poudre à...
10 septembre 2013

L'envol du héron

L'envol du héron
"Je suis toujours assise au bord de mon lit. Des rames souterraines traversent mon corps de frissons depuis la plante de mes pieds jusqu'à la racine de mes sourcils. Dehors, le nombre d'oiseaux qui se sont réveillés s'est accru. Je ne dormirai plus. Je...
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6 septembre 2013

Monde sans oiseaux

Monde sans oiseaux
"Il paraît qu'autrefois certains animaux traversaient le ciel grâce à leurs ailes, de fins bras couverts de plumes qui battaient comme des éventails. Ils glissaient dans l'air, à plat ventre, sans tomber, et leurs cris étaient très variés. Ils étaient...
2 septembre 2013

Avant d'aller dormir

Avant d'aller dormir
"Mon nom est Christine Lucas. J'ai quarante-sept ans. Je suis amnésique. Je suis assise ici, sur ce lit inconnu, en train d'écrire mon histoire, vêtue d'une nuisette en soie que l'homme qui se trouve au rez-de-chaussée - qui me dit être mon mari, et s'appeler...
26 août 2013

Badenheim 1939

Badenheim 1939
"A la porte de la ville, on avait dressé une barrière. Personne n'entrait ni ne sortait. Toutefois, la porte n'était pas totalement fermée. Les laitiers livraient le lait le matin et le camion des maraîchers déchargeait des cageots à l'hôtel ; les deux...
21 août 2013

La mémoire est une chienne indocile

La mémoire est une chienne indocile
"La mémoire est une chienne indocile. Elle ne se laissera ni convoquer ni révoquer, mais ne peut survivre sans vous. Elle vous nourrit comme elle se repaît de vous. Elle s'invite quand elle a faim, pas lorsque c'est vous l'affamé. Elle obéit à un calendrier...
6 août 2013

Les insurrections singulières

Les insurrections singulières
"Le monde que je vis aujourd'hui n'est pas le monde. Le vrai monde, c'est celui que je pressentais quand j'étais petit et il était immense. C'est le monde que j'ai dans les mains quand je roule à moto, quand je caressais le corps de Karima, quand je touche...
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